История одной любви
Он был, как тысяча других,
На прочих обликом похожий:
Нет причиндалов дорогих,
Как говорят: «Не вышел рожей».
Рос и в навозе, и в пыли,
Не зная помыслов высоких,
Ведь предки были от земли
И из земли тянули соки.
С рожденья облачён в мундир,
И рос, как все, не «бил баклуши».
Но вдруг его привычный мир
Был алчным умыслом нарушен…
Она, жарой своей маня,
В парах укропа, нежной мяты,
Лишь возбуждалась от огня,
И распыляла АРОМАТЫ.
Когда не сердце, а металл,
Тут можно даже сдвинуть горы!
И он, конечно, тоже стал
Очередной любовью скорой.
И что потом ни говори,
Но стал хорош на закусь с водкой…
Он был, друзья, картошкой Фри -
Она – ЧУГУННОЙ СКОВОРОДКОЙ.