Проснувшись под пУрпурным утром,
Я будто обутый в накидку из ветра попутного,
Дувшего из ниоткуда, с утроб
Эфемерного неуловимого Скульптора
Этого хрупкого мира,
Как будто из мрамора или из глины,
Как Голем под слоем из пыли забытых историй,
Сакральных мистерий и троп аллегорий,
По мыслеформенному коридору,
Ведущего в недры, ведущего в корень,
В лабораторию фантасмагорий,
Где мироздания зреет зерно и
Дымит крематорий,
Готовый разинуть горнило,
Дабы Коробку Пандоры спалило
И прах её в урне развеяло дымом, но
Думы мои недодуманы,
Перевёрнуты, перепутаны,
Перевёл бы их на иной язык,
Но иной язык суть сожмёт в узлы.
На заре азы заняли пазы,
За окном ожил балагурный урбан,
Он зовёт меня разгадать Посыл,
На рассвете дня под пурпУрным утром.