Не вам, друзья, я эти строки
Пишу сейчас, а только тем
Чей стих коряво-кособокий
Собой глаза мозолит всем)
***
Порой работать неохота -
Не начал, а уже ослаб.
Не потому ли, что "работа"
В себе скрывает слово "раб"?
Вот сочинять - другое дело,
Мы все с рождения творцы,
В его процесс ныряем смело,
Как в песнь весеннею скворцы.
Стихи писать поднаторели
И, прямо аки соловьи,
Что средь ночи рождают трели,
Рожаем мы стиши свои.
И не беда, что неказисты,
Как деток любим их родных.
Зачем искать путей тернистых?
Пусть будет прост, как швабра стих,
Зато доступен к пониманью
И недалёкого ума.
Пусть привлечёт к себе вниманье
Он не изяществом письма,
Пусть не таит он смысл глубокий,
Пусть будет просто ни о чём,
Зато не будет одиноким
Он в кособочестве своём.