Под одеялом облаков
Бежит река,
Провинциальный городок
На берегах.
И луковками куполов усеян склон,
И раздаётся тут и там
Церковный звон.
В промытой звоном тишине
Несмело вновь
Рождается привычный гул
Мастеровой,
Неспешная торговцев речь
И скрип возов,
А выше только трели птиц
В сто голосов.
Родные, тёплые, свои
Стоят дома...
Своя история у них,
Своя судьба.
Бревенчатые города
В два этажа...
Берёзки , липы под окном
Как сторожа.
Течет размеренная жизнь...
Бежит река...
Здесь в прошлой жизни я жила
Наверняка...
Мне так приятен ,так любим
Души покой,
Что только здесь, средь старых стен
Один такой...