Я вспоминаю русские сортиры
С ужасной нежностью, я вместе с ними рос...
Вы там ли, в кущах северной Пальмиры
На огородах, что в тени берёз?
О, как берёзы ласково шумели,
Где отрешался я от скрытых мук…
Дул ветерок прохладный в зад сквозь щели,
Под крышей сети плёл свои паук,
На гвоздике "Известия" висели,
Закрыта дверь была на щеколду…
И члены ЦиКа, не моргнув смотрели,
Как в дырку неохватную пердю…
Бесился с жиру! Лаял на задворки, -
Что временная трудность не по мне, -
Но запах резкий извести и хлорки
Готовил к испытаниям в войне…
"Да, пушки наши всё же лучше масла!
Не будет Брежнева – не будет и страны!
Ах, чтобы сила старца не угасла!
И чтобы только не было войны!
Пускай физдит про "сыски и масыски",
(Немалые, ведь, всё-таки года?),
Абы, чтоб здесь не умножались риски –
Чтоб было пусть говно, - но как всегда!..
Вот солнышко сквозь верхнее окошко
Лучом пробилось и щекочет нос!..
Плетень… Кувшины сохнут… Дремлет кошка…
Петух горланит… Рявкнул сдуру пёс…
К плетню, под лопухи бежит наседка…
Лопух – он для яиц хороший щит!..
…Но в щель дверей уже глядит соседка
И про лимит мне что-то верещит…