Мои стихи не всем понятны:
Порой просты, порой, невнятны -
Закрученные мысли в бигуди.
Они: то финиши, то старты,
Не в масть разбросанные карты
И спазмы неуемные в груди.
Моих ценителей не много,
Порою строгих, очень строгих,
Но им со мной до цели не дойти,
Они, увы, не верят в Бога,
И перед ними у порога
Рассыплются словами бигуди.
Им не дано собрать их в рифмы,
Не суждено понять:"А, стих ли?"
Лишь железяки с пола собирать.
Ну что же вы молчите, нимфы,
Где красота стиха, где рифмы?! -
Не уж-то снова локон завивать...