Не видно снизу Псалмопевца,
Что оперяет строгий бор,
Прислушавшись к земному сердцу
И правя птичий хор.
Опять весна, чего бы проще,
Из почек вывелись листы,
И утро как белье полощет
Синь неба, тайну бересты.
В оттаявших проточных водах,
Всё сущее очнётся вновь,
Поля младенчества медового
Вдохнет воскресшая любовь...