Промаялся часа, пожалуй, два,
А на листе линованном ни строчки.
Не выдаёт куплеты голова,
И потому такие заморочки.
Э, стихотворец, не поможет ум,
Не так произведенья создаются,
Не выразить тебе заветных дум,
Пока слова в душе не отзовутся.
- А вот и нет, - вновь голос слышу я. –
Стихи идут, известно всем, из сердца.
Как музыка, как трели соловья,
Как божий глас из уст единоверца.
- Но я ж писал, - пытаюсь возражать. –
И, говорят, неплохо получалось.
Не мог же от себя я убежать?
Иль убежал? Тогда какая жалость.
В неведении я, признаюсь вам.
Сомнения с тревогой осаждают.
Как вновь прийти к рифмованным словам:
Ум, сердце иль душа стихи рождают?