Забаррикадируйтесь,
как написал поэт,
от войны и от вируса
мнимых своих побед…
Мнимых – для тех и для этих,
и для самой себя,
прущей на мир этим утром,
алчущей коня.
К вечеру Вам не к месту
в зеркало посмотреть.
К вечеру Вы – невеста
дел своих в слове “смерть”.
Смерть – Ваших армий утром
кажется, нет, не сном:
мнущая свое время,
мнущая – на потом.
Знаете, этот воздух,
в принципе, так же прост,
как и у всех животных:
случка, потом – опорос.
Дышим одним и тем же,
пьем из одной реки.
Разве, что те не взводят
к небу свои белки.
В теле, идеях, норах,
названных к Вам душой:
сколько их будет впору
к Вашей – в словах “с тобой”?
Незащищенность Ваша
соколом падает в снег.
Отряхнувшись, он лезет
снова на тех и не тех…
Так сложите из ближних
эльфов своих в рукаве:
как царевна в той сказке
махом обычным – к себе.