В конце летней жары
ты была для меня дождем, которого ждут – не дождутся.
Я ждал тебя на веранде,
а ты была в другом мире.
Знаешь,
молодой человек (а это был я) хотел подарить тебе два цветка.
В кармане его пенджабской рубашки
была записка в три строки – для тебя.
Мой Дождь, ты сильно изменилась?
Каково это – застрять в тюрьме правил?
Это то же самое, что нести груз воспоминаний?
В этом восточном ветре,
в полузатопленной памяти
еще покачивается бронзовый лес,
еще надсадно кашляют качели –
и моя грудь еще колышется, дыша.
Так давай похороним эту безжизненную игру
И начнем с чистого листа, дыша в полную силу!