То виселица, то крест - вдоль дороги стража.
И кони уже устали и спины стёрли.
Мы жили да поживали, не зная даже,
как яростно может выхлестнуть кровь из горла.
В распутицу грязь. А мы на распутье вечном:
откуда поманит нас незнакомый ветер.
Мы видели многие неприглядные вещи.
Красивостями не балуют нас столетья.
Но только дорога - она дорога куда-то,
а бег в никуда, как в игрище балаганном.
И все говорят, что мы - де не виноваты.
Мы просто шаги ровняли по барабану.
И падает снег, такой же кипенно-белый,
и липы так же душисто цветут в июне....
Давайте заменим пули - ну, хоть на стрелы.
Давайте исправим что-нибудь накануне.
Ведь все-таки бег по кругу - лишь бег по кругу.
И мы ничего не можем сказать друг другу.
И не во что верить - сами убили Бога.
А эта дорога как бы и не дорога...