Я возвращаюсь в этот странный город,
К его спешащим, суетным часам,
К его комичной страсти бутафора
И никогда не спящим голосам.
Я не пишу.
Я думаю.
А строки
Ложатся ровным строем на экран.
Какие Бог отвел на это сроки?
Какой открыл во мне небесный кран?
Какие силы дал?
Творить творящих
Его прерогатива и удел.
Я не пишу.
Несхожесть настоящих
Лишь только в том, что кто-то не успел…
Прервать легко напрасный, юный голос.
Окрикнуть властно, дать команду: «Фас!»
Копыта свиты топчут в поле колос,
А после, не заметив, стопчут нас.
А после повторится всё по кругу:
Цветение, зачатье, жизнь и смерть.
Нужда держать всё время чью то руку,
Лишь для того, чтобы иметь возможность петь.
А тошнотворно сладкий запах тлена?
Смердит везде.
И тело.
И душа.
Я не пишу.
Я так бегу из плена.
А надо мною вороны кружат.
11.04.2023