я нахожу себя
глубоко под землёй.
здесь темно.
твердь Свартальвхейма
встречает меня
сталактитами
и безмолвием.
здесь не бывает осадков.
горные породы
нашёптывают мне
прямо в сознанье
о своём желании
сдвинуться с места.
этот шёпот
оседает
на волокнах
моей психики
и утяжеляет
бремя души.
по мере того,
как я продвигаюсь
в глубины пещеры,
ощущенья холодной земли,
регистрируемые
рецепторами
моих ступней,
становятся всё слабее.
по мере того,
как я приближаюсь
к недрам пещеры,
акустические ощущенья
воющего от тоски ветра
становятся всё печальнее.
даже горгоны,
взгляни я на них,
не заставили бы меня
почувствовать себя
столь окаменевшим,
как одиночество
этой пещеры.
прогрессирующая
петрификация
выхолащивает
моё переживанье себя
как единой
и неделимой субстанции,
осколки которой сыплются
на землю, продуцируя
гулкое эхо.
в одно из мгновений
мы уже не можем вспомнить,
чем мы были в прошлом.
в другое мгновенье
мы перестаём понимать,
чем мы стали.
вскоре мы превратимся
в ветра
и растворимся
в симфонии
воя.
сие есть чёрный цвет.
он говорит,
что я — это я.