За горизонт уходят косяки.
Леса под ними золотом одеты.
Поэт, строчи скорей свои сонеты:
Остатки лета так невелики.
Уже упали в кошелёк реки
С нагих берёз последние монеты.
Допеты журавлиные куплеты,
И наступают серые деньки…
В том месте, где ты слушал журавлей,
И провожал глазами клин летящий
За эти дни не стало веселей.
Раздели ветры девственные чащи,
И запах леса, пряный и пьянящий,
За это время резче стал и злей.