Всё трагичней становится стих.
Черта лысого я вам притих.
Я мечусь и психую и каюсь,
носом в мартовский снег утыкаюсь.
Не зима, не весна, а провал
в откровенную серость безбожья.
Сколько глаз я в него ни совал,
ничего не увидел за ложью
череды расползавшихся дней.
Думал, может на Пасху видней?
У Него получилось неплохо.
А у нас-то? Ни слова, ни вздоха…