Распогодился нынче Апрель,
вьют Сороки трескучие сплетни.
Если двигаться чуть пошустрей-
успеваешь к началу Обедни.
Рядом Ангел
и около - Бес
и першит от волненья в гортани
в ожиданьи, пускай не Чудес,
но объятий доступных мечтаний.
Окатило с Небес синевой,
заскрипел бригантиною Терем.
Вроде, - жив,
но живёшь - сам не свой,
как заблудший,
как кем-то потерян.
Это Морок,
и слабость
и блажь.
Но в штормовку одетый, как в Виссон,
Ух! в какой превосходный Пейзаж
ты мазком незначительным вписан.
Пахнет Льдом и смолистой Сосной,-
будто бинт на фантомные раны.
Посредине Седмицы Страстной
тянет в Детство.
И в Дальние Страны