Солнце в небе разлито оранжевым соком —
пью глазами и бледной по-зимнему кожей.
Улыбается встречный, обычный прохожий
с затаённой усмешкой нездешних пророков.
Что-то тихо сказал. На иврите? Латыни?
Нет мне дела до тайного скрытого смысла.
Ночью ягодой спелою звёзды повиснут
в необъятной холодной небесной пустыне
и слова позабудутся — ближе к рассвету,
вытесняясь лимонными, мятными снами.
И не вспомнится встречный улыбчивый Свами*,
пролетевший чужой бутафорской кометой.
День прекрасен — туманы и тени в загоне.
Апельсиновым солнцем как будто распята!
Ни Иуды навстречу, ни Банги с Пилатом,
ни смятений в душе, ни предсмертных агоний.
Только ритмами танца пульсируют строчки,
а чернила, как водится, смешаны с кровью.
Я пишу новой жизни абзац предисловья
и по следу вдогонку бегут многоточья...
* Свами — отшельник. Санскрит: владеющий собой, свободный от чувств