Суббота. Вечер. Мне тринадцать лет.
Тогда я первую из них открыла.
Той ночью в доме не гасился свет,
Мой сон потоком слов и предложений смыло.
Открыт был абсолютно новый мир:
Мечты, фантазии, воображение.
Как в веке девятнадцатом архитектурный стиль ампир
Кирпич за кирпичом сложилось книжное влечение.
Они похожи на проводники,
Их переплёты для меня всегда открыты,
А буквы яркие, как цветники,
Растущие в садах дворца Александрии.
Про жизнь реальную забыть нельзя,
Но вряд ли кто-нибудь способен
Перемещать в невероятные края
Или летать на огнедышащем драконе.
А в книге можно оседлать метлу
И ведьмой стать в полёте над Москвою,
Себе же подчинить законов времени петлю
Или машину времени освоить.
Ты мог бы с лёгкостью попасть на бал,
Где атмосфера полумрака
Тебя захватит с отражением зеркал
Подобно дозе аммиака.
Но к сожалению, реальности не избежать.
Тогда всё выйдет как-то криво.
Побег лишь может поломать,
Опасный он, как поцелуй вампира.
Фантазиям не суждено сбываться,
Страницы режут как кинжал,
И созданный тобою мир способен рассыпаться,
Как будто быстро бьющееся сердце кто-то сильно сжал.
Сбегать от жизни иногда полезно,
Количество фантазий поражает дух.
В историях тебе всегда найдётся место,
Отключатся все чувства, даже слух.
Засядешь с книгой в мягком кресле,
Поставишь рядом сладкий чай,
И магия с особой песней
Осветит путь в своеобразный рай.
И кто-то скажет это глупо,
А я вот что могу сказать:
Быть дружным с книгой - верх искусства,
Быть глупым значит вовсе не читать.