Давно не трогал струн своей подруги,
Не извлекал: ни «До», ни «Си- бемоль»…
Не рисовал ни Разина, ни струги,
Как бросил в реку он княжну-любовь…
Не рисовал я нотами-словами,
Как атаман на плахе умирал:
Эй, гой еси!» – едва шептал губами,
С царём – народ на битву призывал…
И тихий Дон, переставал быть тихим.
Народ слагал легенды о борцах,
К дружине лип, плодами облепихи…
Народ чтил Разина, как родного отца.
И сколько их спускали на плотах,
Пугая Дон казнёнными телами,
Что, как мешки, висели на крестах,
И в мир смотрели мёртвыми глазами…
Слепцы, с шарманками, ходили по Руси
И пели быль про Стёпку атамана,
Как он господ, дворцы их обносил,
И, как народ жалел он постоянно…
Прошли века, но помнит наш народ,
Как продавали вместе со скотиной.
Людей дороже – сучий был приплод,
Двух крепостных была дороже псина!
А ныне, снова власть у богачей,
Опять народ в их кабале, в их власти.
И нет вождя, чтоб выбить сволочей,
От сволочной избавиться напасти!