Дорогой, где проталины все всклочены,
Неброское накинув одеяние,
С гармошкою мужчина у обочины
Для проходящих пел за подаяние.
Мелькали пальцы, будоража клавиши,
Из воздуха меха плели мелодию
И, мелочи наскобленные залежи,
Со звоном иногда неслись на подиум.
На лужах промокали туфли днищами,
При этом не зависимо от кучности.
Мы все сегодня оказались нищими,
И по деньгам, но больше в нашей сущности.
А музыкант, зажав гармонь охапкою,
Ушел, ворча, в ближайшие окрестности,
И мелочь, заработанную шапкою,
В закусочной пропил, согласно щедрости.