Рассыпанное ожерелье дней,
Куда-то закатились три недели.
А ветер разгоняется сильней,
И месяц просыпается в постели.
А нам опять всё врут календари,
Взбивая облака и настроенье.
И счёт ведут ночные фонари,
Команду получив на построенье,
А месяц выбирает аромат
И шляпу надевает по погоде.
Новорождённый, рядом старший брат,
Уже всё переживший, на свободе.
У фонарей в цепочке до утра
Стоит перегоревший во спасенье.
Восходит солнце, он кивнёт - пора.
Жизнь из среды рванётся в воскресенье