Древо цветёт.
И побеги его хороши,
В них моя жизнь течёт.
И не знает никто,
Что в его ветвях,
Скрыт весь в узких,
Пока еле заметных щелях, уютный кров.
С выводком добрых и светлых помыслов.
Я не знаю ни тех неземных мастеров,
Ни их истинных обликов,
Но поклясться готов,
Сколько ни старался,
Защититься не смог,
Нет,
Не от подлых ртов и мерзких слов,
А от сил жестокой той мысли,
Раны в уютном гнезде святом моём что прогрызли...