Я день-деньской по наковальне
Огромным молотом стучу,
Стихи писать, как ни печально,
Я не умел и не хочу.
Учиться поздно, бесполезно,
Как говорил мне мой отец,
Мы с ним весь день куём железо,
Ведь я – потомственный кузнец.
Солёным обливаясь потом
Железку ржавую браня,
И в будний день и по субботам
Кую подковы для коня.
Мне это всё отнюдь не в радость:
Ковать чугун, железо, сталь.
За это разве благодарность
Дадут? Тем более медаль.
Труда такого не видал ты,
А если видел, то в гробу.
Звук молотков и стук кувалды,
Огонь и пар, и пот на лбу.
Моя судьба, друзья-подруги, -
Ковать, как дед ковал мой встарь:
Подковы, бороны и плуги,
И прочий сельхозинвентарь.
Другое дело у поэта:
В тиши писать свои стишки,
Слагая рифмы в кабинете
Ловить с Парнаса камешки.
Хороший стих в избе-читальне
В провинциальном городке
Уж лучше горна с наковальней,
А также молота в руке.
И очень хочется галопом,
Верхом на боевом коне
К Эратам или к Каллиопам*
Примчаться в рыцарской броне.
Вот меч скую, надену латы
И брошу клич: «Ко мне, Пегас!»
Тогда меня мой конь крылатый
Доставит к Музам на Парнас.
*Эрато – муза любовной поэзии, Каллиопа – муза эпической поэзии