Это случилось. Ей 50.
В мелкие клочья разорваны письма;
сквозняк гоняет их, как поросят,
по коридору. Запах кислый.
Идти к любовнику? Ему сейчас 40.
Да только в мыслях,
что сейчас-то как раз -
- пусть сам мнет матрас, -
- ей нету смысла.
Хотя он уверен, что только свиснет,
она примчится от шторок-конфорок
послушной собачкой.
Ему же сорок,
а она гордячкой
тогда не стала.
Теперь все в прошлом,
ее достала
тупая пошлость.
Сбрось с пьедестала!
Пусть мажет лыжи казенным салом
и до вокзала
летит горошиной.
Она ж хорошая
до самых пят.
Хотя сегодня ей 50.