Я писал на бумаге сонеты,
Чтоб свою отразить с миром связь,
Но сорвал с себя шубу поэта,
А попозже втоптал ее в грязь!
Мне по сути жить было непросто,
Все, что видел,-как будто мертво,
Да и кто-то выкачивал воздух
Из-под носа всегда моего.
И своими худыми руками
Брал за горло меня мрачный век,
Но нашел я звучанье меж нами
И слыхал,кроме плача, я смех.
Жаль, серебряный век мне достался,
Показал ты добро всем и зло,
И пока твой металл окислялся,
Очень много поэтов ушло.
Я боролся всю жизнь против смерти,
Против сверху смотрящих господ,
Пусть звезда, что народу не светит,
На червивую твердь упадет!