Не человек, сплошная рана,
Что без конца воспалена.
Дрожит, пульсирует, истекает,
Режется об времена.
И ноют чёрточки его порезов,
Похоже, нет без раны мест,
Сплошное месиво увидишь, корку срезав-
Помимо тела будто кто-то душу ест.
Не человек, бесчувственное мясо,
Шевелится куда-то, что-то ждёт,
Болит собой и ищет транса,
Ведь счастья, явно, не найдёт.
Он засыпает весь в болезни
И просыпается больной,
Одно дыхание и он исчезнет,
Забытый миром и самим собой.