За листопадом и морозом
опять торопится весна,
поэзия сменяет прозу,
и вот уж ночью не до сна,
и вот уже стихи ложатся
на долгожданный чистый лист,
и дни как будто вечность вкратце
в узор таинственный сплелись,
и даже боль невстречи нашей,
на время став ещё острей,
летит в ночи, как ангел падший,
мелькая в свете фонарей;
ну что с того, что не случилось,
ну что с того, что не сбылось,
есть неосознаная милость
в порядке жизненных полос,
есть неосознаная милость
в разлучной горечи судьбы ,
когда растут из боли крылья
души рождённой, чтоб любить.
Николай ЛЯТОШИНСКИЙ