Гудит шоссе. Под куполом весны
и полночи, спустившейся во двор,
Игрок всё не покинет стадион,
На мяч у ног глядит, глядит в упор.
Вот шаг назад, ещё один, разбег
И мяч летит к содружеству узлов,
Пружинит сетка, содрогнувшись вновь,
Тревожащий её нахмурен человек.
Семнадцать лет. В пятне от фонарей
Мятежный дух с небрежностью юнца
Всё длит свою упрямую игру,
Всё кажется — не будет ей конца.
Прохладен воздух, тени глубоки,
Протяжный стон уходит в рык борьбы
С мячом и сеткой. Первая любовь —
И с ней ты бьёшь не в цель, но вопреки.
А спорт не мир. Он способ переждать
Гневливый блеск обиженных ночей,
Изъятых из весёлости весны
И вложенных в выносливость мячей.
Но вот затих. И стадиона жизнь
Ушла с пронумерованной спиной.
В ночи свершённой заново апрель
Сдаст карты своей лёгкою рукой.