Убей себя, тогда все будет хорошо,
Тогда не надо будет врать, что все неплохо,
Что в жизни утешение ты нашел,
Нашел любовь и интерес, и Бога,
Как это не звучало бы убого.
У Бога наверху небесный дом
И облака как сахарная вата,
И дома у него нет виноватых,
Нет тех, кто обвинен.
Есть утопически красивая мечта
О бесконечности пространства
Космического, где непостоянство
Отсутствует как нота диез фа
У радостного ре мажора, а
Ведь в рае нет минора, нет ключа
Скрипичного, басового и нет
Ключей от дома, есть лишь парапет,
Врата, ведущие, наверно, в никуда?
Откуда знать мне что там наверху?
Поверить книге в черном переплете?
Я верить на слово не стану никому
И ничему, ведь знаю как вы врёте,
И знаю как меняется лицо,
Как бегают глаза, и голова
Диктует в руки разные слова,
Что на бумаге служат образцом -
Она со временем желтеет кое-как,
Как точно не краснела бы щека.
Убейся, ты заданье не прошел.
Ведь думал, что не задано, писал
Ответ, еще не написав число
И классная работа и дано,
Короче, всё, что за руку вело
Тебя в катастрофический провал.
Скажи, ты Богу руку бы пожал
После того, что видел на земле,
Того, что осознал? —
Ему не до того.
А мне до этого, того и до всего!
Я неуч и нахал, как он мне и велел.
Он так искусно песни людям пел,
Потом устал, забил, ушел, на всех начхал,
Оставил в темноте при свете одного
Лишь ночника. Ни слова ни сказал.
Я зол? Тогда от злости умирал —
Теперь живу как будто бы назло.
Ведь на добро ему не все равно?
Зло это плохо, мне нехорошо,
Но, Боже, как нелепо и смешно,
Все, что придумал ты! Ну, ладно.
Я прощен?