Ты пишешь мне: «Прости», а я не помню,
За что тебя прощать за эти сутки.
Ты там, где холод кажется голодным.
А завтра, где песок с едой в желудке.
«Мы сдали тот объект» - я снова плачу.
От счастья или горя? От обиды?
Я задаюсь вопросом: «что-то значу?»
Ну а потом - не будь плаксивой гнидой.
И собираясь снова на работу.
У трельяжа твержу: «Он строит время,
Возможности надеется на что то,
В краях, где нет воды для них ценнее».
Так кто же я с тобой? Жена героя?
Или кого послать давно не жалко?
Так почему я здесь дрожу от зноя,
Ну а тебе во льдах от боли жарко.
Но я тобой горжусь, не падай духом.
Мы те, чьё имя будет в артефактах.
Мы те, кого хоронят "с мягким пухом".
Мы там, где есть отметены на картах.
И я все жду звонка:" Приедешь? Слышишь?"
И я отвечу, вся в слезах умоясь:
«Да, я к тебе хоть завтра в Могадишо,
Иль в Оймякон к тебе в холодный полюс.»