Я эмигрант, дитя дороги.
Постель случайна, день- чудак.
Уставшие уносят ноги
Тропинкой пешей для бродяг.
Тарелкой скудной сервирован
Чужой, не мной накрытый стол..
Я будто кем-то нарисован,
Я словно кем-то сочинен.
Вернусь ли я? Совсем не ясно
И в путь , не ведая куда
Спешит, быть может не напрасно
Моя цыганская душа
(Гоша Бранцерман)©