Это поле, как стол -
Ни кустов, ни травы,
Только шрамы воронок снарядов и мин,
Как ристалище зол
Беспощадной война,
Постаревшее скорбною болью морщин.
Нас сегодня, браток,
Хочет в жертву забрать
Эта "птичка" с гранатой, висящей внизу.
Потерпи же чуток.
Погоди умирать.
Будем жить. Отобьёмся.Не брошу. Спасу.
Без тебя мне никак.
Кто же даст закурить?
Кто же словом, как бритвою вправит мозги?
И ошибок просак
Кто сумеет простить?
Не сдавайся, прошу. Потерпи. Потерпи.
Эта рана - пустяк.
Наш хирург, как шаман.
Он такие, бывало, творил чудеса.
В своём деле мастак,
Не смотря на изъян -
Любит спирт. Говорит -"Это божья роса."
Остаётся рывок.
Принимай, пацаны.
Смерть сегодня опять облапошить смогли.
Поправляйся, браток,
Вдалеке от войны.
Не волнуйся. Другой скажет - "На, закури."