В доме, словно в детстве, пахнет куличами,
Крашеные яйца посреди стола,
Не смотрели службу мы тогда ночами,
Но такая радость в этот день была.
Мама говорила, что не верит в Бога,
Но пекла с любовью эти куличи,
Для меня всё было волшебством немного,
Аромат ванили из родной печи.
Папа делал формы из консервной банки,
В каждую на донце вырезал кружок
"Эту для Веруни, эту для Светланки"...
Жаль, давно растаял детства бережок.
Для яиц мы даже шелуху копили,
Чтобы был поярче праздничный наряд,
А за суетою песни заводили
И летела песня, стройная, как ряд.
Помню мамин голос, что по дому лился,
Серебристый, звонкий, будто ручеёк,
Солнца нежный лучик за окном струился,
Мы же пели вместе в кухне, под чаёк.
Папа улыбался и купалось счастье
В голубых, как небо, папиных глазах,
Отступали страхи, пряталось ненастье,
Улетало время на больших часах.
Не было иконок, и свечей церковных,
Но "Христос воскресе" знали все вокруг,
Не было, как помню, и речей духовных,
Только лишь объятья нежных, тёплых рук.
Мне осталась память, тёплая до боли,
В ней, казачьих песен заводной мотив,
Где так много счастья и так много воли,
Где над Доном солнце, будто объектив.
Изменилось время, засияли храмы,
На груди ютится православный крест,
Я же, возвращаюсь в детство с куличами,
Память ждёт привета из любимых мест.