Мне не важно, на каком куске земли обывать.
Не узнает свободы, так как вечно будет страдать
Всё вокруг, подчиненное воле судьбы,
У которой два глаза, да оба слепы.
Загибаются наши сознание, общность и вера,
Красота - пустота, ожидание - мрак,
И, по-прежнему грубо и серо,
Мы встречаем себя, проходя мимо этих зеркал,
Отражают лишь что только мерзкий, стыдливый оскал.
Надоело там быть, где по циклу работают части,
Забываем себя и то глупое-глупое счастье
С белыми окнами в сад... И почерневшими ставнями!...
Никогда-никогда здесь не будем мы равными.
Наш печальный поэт не найдет от стихов своих прока,
Умирая в душе, захлебнувшись в грубости рока,
Не пойдет он искать ничего, что могло б возвратить
Ну хотя бы лишь солнце...
Да жизни той тонкую нить.
Словно исповедь, строки не в рифму и пылкость та слов,
Ветер или метель да совсем уже скошенный кров -
Всё равно. Но ты пристань для мелкой души
Отыщи в темноте,
Отыщи в пустоте,
Отыщи,
я прошу,
отыщи.