(Размышления в Буготаке)
Всю неделю, как-то летом,
Дожди землю окропляли.
Стрелы молний, ярким светом,
Жуткой вспышкой ослепляли.
Всех пугая, гром гремел,
Ветер, завывал и плакал…
Дождик ливневый, шумел,
Ящик, что для почты, брякал.
Из веранды, с сожаленьем,
Вижу тучи, что плутают.
В дали сопки, с ожерельем,
С мглы туманной выступают.
Непогода, скукой сонной,
Опустилась в глубь души…
И в сторонке той, бездонной,
Дремлет с древностью, в тиши…
А в душе, там лабиринты,
В них, геномы разбрелись…
Эти плотские инстинкты,
В веках древних родились.
Плоть-то, наша, суть ли это?
Она, глиняный свисток…
Будешь дуть в свисток сонеты,
Прилетит, судьбы плевок…
А виной-то, милый разум,
Упустил своё сознанье.
Пьедестал подставил сразу,
Чтоб был культом обожанья.
Мысли эти, все во мне,
В шёпотах идей безумных,
Каламбурной шуткой в сне,
Наяву, в речах сумбурных.
А дождь, закончился, уже...
Но ветер, ещё тучи гонит.
Что в дождь, привиделось душе,
Сейчас её, дремать не клонит.
И не тревожит её мысль,
От слов запутанных, заумных.
И не затронул душу смысл,
От слов бессмысленных, бездумных.
Но, а в душе, лежит мечта,
Ей надо-то, всего немножко!
Заставить плоть, пойти в места,
В леса, набрать грибов лукошко...
15 апреля 2023 года.