Мои шутовские сказки,
что я сочинил ни о ком,
твои плутовские ласки,
что даришь ты мн, тайком,
судьба моя, всё это - ересь,
напрасны любые слова
и только в молчании прелесть,
как кружится голова,
есть смысл - попасть
в цель, не целясь,
всё будет потом -
трын-трава.
Хочу я любви,
а не ласки случайной,
хочу тишины,
а не речи,
по ночи шагаю
я очень отчаянный,
берёт меня
грусть за плечи,
и пусть, мне
так лучше и легче,
ведь с грустью
я справлюсь,
а счастьем? - не знаю,
мне тычет луна свой лучик,
в огне переплавлюсь,
вновь стих сочиняю,
хоть сам я не знаю,
что лучше:
молчанье или речь,
на месте стоять,
или всё-таки течь,
искать
к мирозданию ключик?