Привет, поэт! Зачем ты пишешь?
Заняться нечем или как?
Затей не хилых выше крыши
Найдём, подай лишь только знак.
И жить, поэт, ты станешь стильно,
Средь выкрутас и пущих благ,
Лишь не марай пером чернильным
Листы мелованных бумаг.
Почто сидишь застывшим сфинксом,
Весь вечер, потирая лоб?
Знать, уравненье с вечным иксом
Однажды разрешилось чтоб?
Найдёшь свой икс потом, сейчас ли,
В награду ты получишь шиш,
Но, верно, будешь глуп и счастлив,
Как будто посетил Париж.
Наивный! Веришь в силу Слова?
Надеешься на триумф ли?
Ловцы бывали! - нет улова...
Ты не исправишь крен Земли.
Ушёл поэт, сутуля плечи.
Сломал перо, смешком гоним.
И были звёзды, словно свечи,
И грустный месяц плыл над ним.
А в утро, что в туман одето,
Он у дверей, душою чист,
Нашёл, положенные (подброшенные?) кем-то,
Перо, чернила, белый лист...