Я над улицей Шагала
над домишками летал,
что взбирались по овалу –
город был картинно мал.
Чайка слева, чайка справа,
чайки снизу подо мной,
как армада, их орава
в вате бело-голубой.
Ходит улица кругами,
выгибается дугой -
над домами, под домами,
у реки и за рекой.
Вдруг проснулась колокольня
и на все лады поет,
и созвучно, и невольно
сердце радуя моё.
Скоро сонные трамваи
поползут под горку в ряд,
испекутся караваи,
перекрестки зашуршат.
Черноброва, черноглаза
потечет в глубины дня
мной подмеченная сразу
и шагалова родня.
Для Шагала нет границы,
нет чужих суждений пут.
На века живые лица
на его холстах живут.