Всем, раздав безрадостные почести,
Не учтя заслуги и грехи,
Повседневность расставляет прочерки,
Там, где прозвучать должны стихи.
Стали по чему-то одинокими
При родных, знакомых и друзьях,
С тяжкими бредем по жизни ношами,
Скованы в не видимых цепях.
Там, где разукрасив красками,
Должен радовать наш ясный взор,
Запахом, теплом и ласками,
Жизни фантастический узор.
Там сейчас лишь отраженье черное
От зеркальной глади скорлупы
Окружившей нас как иллюзорное
Огражденье мира от души.
Мы страдаем все от одиночества
В наших сотах каменных домов,
Верим в гороскопы и пророчества,
Ищем смысл в предназначенье снов.
Не мечты, а бытовые помыслы
Нас ведут по жизни как рабов,
Барыши, халтуры, промыслы
В автоматов превращают из творцов.
От того, что хочется покоя
В теплом и укромном уголке,
В этом видим счастье бытовое,
В четырех стенах и потолке.
И для этого святого места
Трудимся, воруем, бережем.
До мозолей, до инфаркта, до ареста
Гнездышки себе как птицы вьем.
Только скучно в гнездышке уютном,
Что-то не хватает все равно.
Ищем «что-то» в отраженье мутном,
Словно смотрим старое кино.
Нам не изменить того, что было.
Прошлое – оторванная нить.
Жалко, что оно не позабыло.
Радостно, что все не позабыть.
2002г.