Вот соделал Я тебя как молот
Острым, - мне вчера сказал Господь, -
Чтобы обошёл ты с вестью этой город,
Что как жатву нужно прополоть.
Жатвы много, делателей мало,
Я не Илий и не Моисей,
Но уж коли Небо приказало,
Я хлещу кнутом своих коней.
Расскажи и бедным и богатым,
Нищенкам на паперти в пыли,
Что Мой Сын за них воскрес когда-то,
Ты же ведь про это не забыл?
Будто струн гитарных переборы
Эти мне слова ласкают слух.
Что мне эти площадные споры,
Я к упрекали и насмешкам глух.
Будто в чреве рыбы тот Иона
Три дня провалялся, быв таков,
Так Бог, под землю погребённый,
Погребальных сбросил гнет оков.
Где-то двери, знаю не откроют,
Где-то в спину плюнут сгоряча,
Ну а я не буду сам собою,
Если перестану возвещать.