Шипели чушь в эфир кликуши,
Бомбил Багдад кровавый Буш,
И, оглушая шумом уши,
Оркестр играл то марш, то туш.
Привык губить людские души
Убийца, сантиментов чужд.
В сравненьи с ним, гораздо лучше
На скотобойне бойщик хрюш.
Согнулись ветки старой груши
Под тяжестью созревших груш.
Тщеславный хлыщ побрит, надушен
И блещет, как скользящий уж.
С ним женщина, стройна, воздушна,
Шуршит подолом между луж,
Влеченью грешному послушна,
К мужчинам столь неравнодушна,
Что ей нелюб увядший муж.
А представительный чинуша,
В отчёт набивший мёртвых душ,
Под вывеской насущных нужд,
Живое дело вмиг задушит,
Сорвав с бюджета крупный куш.
Стих ураган, деревья гнувший,
Под ясным небом тишь и глушь.
Пущай поэт в тенистой пуще,
С талантом, лишь ему присущим,
Напишет сущую вам чушь.
О, сколько этих душ заблудших,
В грехах запутавшихся душ!
Иль грех задушит эти души,
Иль их омоет Божий душ?
Иллюстрация из блога учителя русского языка и литературы Мухамадеевой Зои Васильевны (г. Нефтеюганск, ХМАО-Югра): https://muhamadeeva.blogspot.com/2020/05/5-19.html