* * *
Я не усну сегодня. Не усну…
Она везде – безликая, живая.
В шагах случайных, рвущих тишину,
В ночном звонке последнего трамвая;
В нестройной музыке дверных петель,
Куда она тягучий вздох вложила…
Она тенями обняла постель,
Вселила голоса в её пружины.
Она в костлявом клёне за окном,
Чьи ветки так назойливо скрипучи,
Она повсюду – ею полон дом,
Который днём, казалось, был не звучен.
И сознаю, дыханье затая
(Что днём, увы, не понимал доселе):
Она во мне, бессонница моя,
Она живёт в моём усталом теле.
Она – как плесень ржавая, как мох
(Возрос на сердце и заполнил жилы).
Она сегодня – мой печальный вздох
О том, что я вершил, а не свершилось.
В чём я был свят, а в чём недогрешил,
Где был весом, где стыдно невесомым…
Ночь. Тишина. И я шепчу бессонно:
– Не совершил…
– Не совершил…
– Не совершил…