Изумрудом полопались почки,
За окном всем вопросам ответ.
Ни с руки ставить жирные точки,
Как в копеечку в выживший свет.
Дело даже не в том, приятель,
Что для адовых мук, не причин,
И что жизни земной созерцатель,
Лишь по паспарту и гражданин.
Что круги, всем известные, ада
Начинаются здесь – на земле.
Остальное , приятель, бравада,
Если даже ты навеселе.
Изумрудами почки в ударе,
За окном всем вопросам ответ.
Всё весна, на небесном радаре.
На копейку погожий рассвет.
Обмануться весною нетрудно,
Но исчезнуть с радара? Увы!
За грудиной бьёт колокол нудно
Счёт небесной выводит любви...
Дело даже не в том, приятель,,
Что весна мимолётна, как сон.
Небо жизни моей Настоятель,
От того в ней всё – оксюморон!