Поэтов множество на свете,
На что способны, поглядим.
Один как скажет – с поля ветер,
А из другого места дым.
Второй пойдёт немного дальше,
Гуляя словно, налегке,
Но что-то родственное фальши
Сквозит тогда в его строке.
А третий просто ради смеха
Черкнёт небрежно пару слов,
И вслед ему волна успеха
И восхваления улов.
Зато четвёртый, среди ночи,
Пока округа сладко спит,
Напишет, словно напророчит,
Или приятно удивит
Своим знакомством с Музой милой –
Коснувшись лирных струн едва,
Она одаривает силой
Поэта скромные слова.
И те живут потом веками,
Минутной славы избежав,
Хоть время с жаром, словно пламя,
Следы стирает сверхдержав
И процветавших здесь когда-то
Цивилизаций и систем.
Увы, пришла пора заката,
Исчез сомнительный Эдем.
А вот стихи остались живы,
Свой первозданный вид храня
И говоря красноречиво
На злобу нынешнего дня.
Ведь люди, как бы не старались,
Не в силах просто изменить
(Вот разве что совсем на малость)
Желаний прыть. И их винить,
По сути, пакостное дело.
Зачем на душу брать грехи,
Когда душа всегда хотела
Писать достойные стихи.
Р.S. (в прозе) И я тоже, как и душа…