Пыль... Мука... Злаковые... - просей.
Может, среди всего нужное что отыщешь.
Ты - не такой, как все. Я - не такой, как все.
Нас - не таких, как все - не единицы, тыщи.
Каждый неповторим, в своей неземной красе.
Бежим, рассекая снег, рядом богач и нищий.
Подальше - и от себя, и от других - от всех
Туда, где всегда теплей, радостнее и чище.
Но, как в перескверном сне - сколь не беги вперёд -
Жми из последних сил - попусту - бег на месте.
Ярким и неземным может быть только взлёт.
Подъём, но никак не спуск медленный с Эвереста.
Знаешь, любой поход - это поход к себе.
Поиск тех самых нот, что зазвучат, как песня,
Когда по одной найдёшь и соберёшь их все.
Только тогда, когда они соберутся вместе.