...Возьми на память из моих ладоней немного солнца и немного меда... (С) О. Мандельштам
На караимский виноградник спешат рабочие с утра.
В дощатой будке спит привратник, бдит волкодав, топочет всадник,
С хребта спускается жара.
Речушки мутная водица огонь лозы не утолит.
Пришлось в империи родиться, теперь провинция сгодится.
Любой поэт – космополит.
Палит по звездам из пищали и кажет Хроносу кулак.
Чего там греки завещали? Дробить вино и жить в печали?
Страна – талак, талак, талак.
Сцепились насмерть краснобаи и беляки и юнкера.
Когда есть Крым – не надо рая. Цыган на скрипочке играет.
Поэт пригрелся у костра.
Забыл про дни, стихи и даты – есть виноград, лаваш и сыр,
Марины почерк угловатый остался в прошлости, когда-то,
На стыке белой полосы.
Что будет с родиной и нами – увы, предвидеть не дано.
Расстрел, развод, война, цунами, страна с иными именами,
Паназиатское окно.
Издохли пчелы Персефоны и волкодав рычит на Марс.
Приметы века неуклонны, горят заветы и иконы,
Кипит котел народных масс.
Поэта ждет десятилетье, жена, безумие, барак –
Как будто не было на свете, отжил свой век и не заметил,
Арго отчаливать пора…
Но есть вино и караимы, ночлег, беседа и тетрадь.
Бесспорны сны, сомненья мнимы. Поэт подастся в пилигримы
И перестанет выбирать…