В лесу старушка хворост собирала,
В проходах меж деревьев, неспеша.
Его в вязанки скромные вязала
И шла домой, наивная душа.
Те веточки упавшие, сухие,
От вековых осин и тополей,
На цели исключительно благие,
Ветра и Боги посылали ей.
Так думала она, а как иначе?
Цель у огня одна, добро творить,
Посланник он от госпожи удачи,
Нам без него и супа не сварить.
Домой тропинка шла по косогору,
Где крест из камня наверху стоял
И у него, по церкви приговору,
Народ порою смерть свою встречал.
И в этот летний день, к закату ближе,
К кресту очередного привели.
На ворох дров у камня, где повыше,
Цепями приковали и зажгли.
Ночь прошлая была с дождём, сырая,
Дым с головой беднягу скрыл всего.
Старушка, что творит не сознавая,
Свой хворост бросила к ногам его,
Из добрых безусловно побуждений.
Вот так и мы, порою как она,
В момент душевных наших возбуждений,
Творим ни весть что, словно с бодуна.
А лишь слегка остынем, понимаем,
Что в жизни мы не смыслим ни шиша.
Других людей глупцами называем,
А сами то, наивная душа.
Фото со страниц интернета.