Над Алым полем висит луна,
душа на воле грустит одна,
я недоволен своей судьбой,
шумит, как волны, страстей прибой,
шальные волны бегут гурьбой,
на этом поле один на воле,
веду беседу с самим собой,
я, недоволен, стою на поле,
окутан тьмой,
ко мне не едет троллейбус мой,
Я - сгусток боли, вопрос немой,
не в силах дать я судьбине бой,
и не поможет мне господь-бог,
беда и горе - вот мой итог,
я - сгусток боли, на Алом поле
стою печален и одинок...
Привык я к этой суровой роли,
бог хмурит брови, как мир жесток,
куда вести мне теперь маршрут,
кто я по роли: король, иль шут? -
стою на Поле и сгину тут,
мне дышит в спину толпа минут,
минуты минут, и я вдруг сгину,
стою на Поле, ждёт божий суд,
мне не доехать никак домой,
опять троллейбусы не идут,
окутан тьмой вновь Челябинск мой,
а у судьбины злой норов крут,
уехать в Плимут? - так ведь не примут,
ветра орут вновь и что-то врут...