Хожу по дому в рваном тельнике,
Унылы треники в лампасах.
Все дни в неделе понедельники,
Но раз в году бывает Пасха.
Как аллергия мига к Вечности,
Светлы, красны и молчаливы,
На серой будничной поверхности
Вспухают праздника нарывы.
В коре, коросте стоеросовой,
Размякшей с солнцем в день весенний,
Не пустословием, не лозунгом —
Ростки живые Воскресенья.
Они листву свою доверили
Людским сердцам. Но тем же летом
Ломают дворники на веники
Дары, исполненные светом.
Метут, метут дворы поганые,
Уделы с руганью и стоном,
Заплёванные уркаганами,
Блудницам ставшие притоном.
Глядишь — иной бандит в ночи стоит
И рвёт рубаху перед всеми.
На то и Пасха, чтоб очистилось
От нечистот людское семя.
На то и Пасха, чтоб покаялись
Все душегубцы и иуды,
Ростками бьётся в сердце каменном,
Но не покаялись покуда.
Се — Царь зовёт на пир возвышенный,
На брачный пир с невестой-Жизнью,
Да только рылом вряд ли вышли мы,
Проходим мимо, как чужие.
Достанет двух глотков из чайника
Заместо чаши Жизни Вечной.
Мы в рваный тельник облачаемся
И чиним треники под вечер.
И вновь тоска — куда ты денешься?
И снова будней свистопляска.
Все дни в неделе понедельники.
Но раз в году бывает Пасха.