Первобытность.. Голод..
Если судить по приборам, то за окном скорее февраль,
Грифель карандаша оставляет на пальцах чёрную шаль,
Нарратив из глубин души,
Нервной строкой по равнине листа..
Так неуклюжий апрель не оставляя попыток меня убить..
(На минутку - их уже больше ста..),
Параллельно заставляет безбожно пить..
Но ночь нежна,
И плата за это несоизмерима тоске..
Которую породит княжна,
В себе, от себя, и ко мне..
Велика, и бьёт..
Камнем, по неуёмной башке..
Оттого на рассвете так остро ощущается холод.
Пружина беспредела не может сжиматься вечно..
Свечи погасли, за окном светло..
Ничего разумного здесь больше нет,
Подражая минутам, оно целиком,
Истекло..
И внезапно, пищей для размышления, остаётся,
Ничем неизменный голод..
И его не сбить тяжестью трех-четырёх сигарет..
В залпе..
А значит, я вновь одарю этот южнобезумный город проклятьем..
21.04.23